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Beber de un sólo trago

Juanlu001 — Sat, 01 Aug 2009 22:09:17 +0000

Me gusta beber de un sólo trago, zambullirme en agua helada, reír a carcajadas. Me gusta enfurecerme, golpear con todas mis fuerzas, gritar hasta romperme la garganta, correr en campo abierto y encontrar nuevos caminos, hinchar de aire mis pulmones. Me gusta debatir reposadamente y dar un puñetazo en la mesa, me gusta filosofar con mis amigos y aplastar a mis enemigos. Me gusta ser el primero y el mejor, y me gusta no serlo para tener la ocasión de intentarlo. Me gusta cumplir mi palabra y ser fiel a mis ideales. Me gusta estar sólo ante el peligro, los desafíos, hacer lo imposible y ver lo invisible. Me gusta la calma y la quietud de la naturaleza, pero sobre todo la violencia y el esplendor de la tempestad. Me gusta ir al fondo y no quedarme en la cáscara, me gusta que el resultado sea perfecto. Me gusta ser apasionado: arrancar las malas hierbas con saña y saborear los placeres verdaderos. Me gusta la música, si es capaz de emocionarme o de hacerme sentir más fuerte. Me gusta el sol en invierno y la lluvia en verano. Me gusta el blanco, y me gusta el negro.

No me gustan las medias tintas. No me gustan los que hablan de lo que no saben, los que quieren las cosas a medias, los que se dejan llevar, los que no se arrepienten de nada y los que no se acuerdan de nadie. No me gusta estar enfermo, cometer errores ni tratar de justificarme. No me gustan los que creen que los demás no valen nada, que lo suyo es lo mejor o que pueden arreglar el mundo a tiros; tampoco los que infravaloran la vida o el esfuerzo. No me gustan los rojos, los verdes ni los azules, ni los que se quedan en la cáscara ni los que no atienden a razones.

En cuanto a mí, unas veces me gusto y otras no. Ese soy yo.

Las lágrimas del cielo

Juanlu001 — Wed, 10 Sep 2008 14:15:47 +0000

Asistió un día a un espectáculo de especial injusticia. Se le hizo un nudo en la garganta y se le humedecieron los ojos. No pudo más que apartar la vista de semejante monstruosidad, aunque eso no impidió que otras injusticias retornaran a su mente desde el mundo de los recuerdos. Y pensó: “Debe de haber un lugar en alguna parte donde exista la justicia, donde cada cual coseche lo que sembró. Debe de haber un lugar donde se muestre tu verdadera cara, tu auténtico ser; donde puedas ser juzgado y después laureado o condenado. Ha de haber un espacio imperecedero, donde el tiempo no tenga ya sentido para los hombres”. Su mente quedó a la espera, y concluyó: “Así debió de inventarse el cielo”.

Contempló otro día un fenómeno de singular belleza. Una silenciosa tormenta eléctrica estremecía el cielo nocturno. Los rayos surcaban el aire de nube en nube y constantes destellos resplandecientes sacudían su espíritu. En ocasiones parecía como si se escondieran detrás de las nubes más bajas, contorneando su vaga silueta; otras, que arremetían brutalmente contra el cielo, iluminando el mundo. Largo rato se quedó mirando embobado su tétrico esplendor, y muchas veces volvió sus ojos atrás para poder saborear esa pálida emoción. Y, al fin, cuando la tormenta lo envolvió, concluyó: “Así debió de inventarse Dios”. Y sus lágrimas se perdieron en la lluvia.

Oda al órgano

Juanlu001 — Sun, 25 May 2008 17:51:25 +0000

Tenía muchísimas ganas desde hacía tiempo de escribir algo como esto al que para mí es el instrumento musical más sublime que se haya inventado jamás, y finalmente tuve la oportunidad en el concurso literario de mi instituto. Aunque sólo conseguí un 3º puesto, el ritmo está a veces mal conseguido y en el último cuarteto se me fue la rima, os lo dejo aquí porque para mí no está mal y porque creo que casi conseguí transmitir la solemne emoción que siento cuando paso a una catedral y veo un órgano (otro artículo pasteloso, para variar ).

Oda al Órgano

Entro en silencio en tu casa dormida,
busco con ansia reflejos de plata,
huelo la angustia que en mí se desata,
te encuentro por fin: angustia vencida.

Tu templo oscuro me empapa de calma:
tus bocas tan largas, bellas y finas,
tu cuerpo, oscura madera de encina,
tus dedos de mármol curan mi alma.

Colgadas mis penas antes del paso
en la fría estancia de mis ardores
de percha blanca en la puerta encontrada.

Quizás se quedaran durmiendo al raso,
quizás se durmieran sobre las flores,
quizás el saberlo no importa nada.

Entra el maestro de duro semblante,
regaña a los libros que le molestan,
se van de su silla, se sienta en esta;
suspira hondo con aire inquietante.

¡Maestro, limpia sus dedos de nieve,
pisa con tiento sus pies delicados,
trátalo bien, con debido cuidado,
sólo el amor del Maestro lo mueve!

Mas, ¿quién es capaz, o quién tan valiente
de estar sentado en el frío lugar
que sólo unos pocos conocerán?

Pues sabed que el Órgano nunca miente,
y es él el que piensa seleccionar
los elegidos que lo tocarán.

Y al fin el Maestro ataca el teclado,
las bocas ya rugen, gritan y truenan,
las notas triunfales ya me envenenan,
sublime gloria en mi lánguido estado.

Terrible música el cuerpo estremece,
llena la casa de truenos de plata;
me siento como una sencilla rata
que está temblando en el templo de Dios.

Ahora la enorme tormenta ha amainado,
ahora el Maestro abandona su silla,
ahora la casa ya está silenciosa.

¿Merezco yo ser tan afortunado?
¿Tan sólo una rata de vida sencilla?
¿Merezco oír la tormenta gloriosa?

De vuelta de Italia

Juanlu001 — Sat, 15 Mar 2008 09:31:30 +0000

Y aquí estoy otra vez, después de este breve período vacacional por la cuna de la cultura occidental. Ha sido sin duda un viaje agotador, en el que no hemos parado ni un minuto de andar de acá para allá, viendo plazas, iglesias, fuentes y demás parientes. Pero también ha sido un viaje del que, como suele suceder, hemos extraído un porrón de anécdotas, nos hemos conocido todos mejor (para bien… o para mal) y hemos vivido una experiencia inolvidable. Pero a mí sin duda lo que más me ha gustado ha sido Roma.

La ciudad de Roma nos transporta automáticamente veinte siglos hacia atrás en el tiempo. En cada calle, en cada esquina pueden contemplarse todavía la enorme habilidad e inteligencia de los romanos: monumentales palacios, acueductos intactos a través de los siglos, puentes de piedra que aún se utilizan, colosos levantados en menos tiempo del que hoy día se necesita para arreglar una calle… Tal es así que es prácticamente imposible construir un suburbano en la ciudad, debido a la gran cantidad de ruinas olvidadas que aún se esconden debajo de los pies de los romanos. Y en medio de toda esta antigua grandeza derruida tenemos… el Vaticano.

Entrar en el Vaticano nos produce dos sensaciones contradictorias. Por una parte, piensas cómo una institución basada en un hombre que predicaba la pobreza y la humildad pudo haber construido esas faraónicas montañas de oro y mármol. Cuando dejamos este pequeño rencor a un lado podemos admirar la magnificencia, la grandiosidad y el esplendor del Barroco. Dicen que el Barroco es para los que no entienden de arte, ya que es tan recargado que te entra por los ojos aunque no tengas ni idea. Esto bien puede ser cierto, pero cuando entras en la Basílica de San Pedro sufres el peligro de quedarte sin respiración. En ella se pierde totalmente las nociones de distancia y tamaño: inscripciones doradas que miden como un jugador de baloncesto, pasarelas por las que puede circular un coche sin problemas… No hay palabras para describir el sobrecogimiento que me asaltó.

Claro que esto fue durante el día. Como en todo viaje de estudios, también pasaron algunas cosas por la noche que todos imaginamos. No voy a entrar en detalles pero, aunque no escribí ningún diario donde apuntar las vivencias e impresiones de cada día, una noche me tomé la molestia de escribir las sensaciones que me asaltaron en ese momento. Y al leerlas ahora recuerdo perfectamente la intención con la que lo hice: ahora esas sensaciones me parecen tan lejanas, que sería incapaz de reproducirlas ahora mismo, y me invade una especie de extrañamiento. Pero sé perfectamente que lo sentí, porque está escrito.

Este es el texto completo:

Aquí estamos, en algún lugar de Roma a las dos de la madrugada, en nuestro viajecito de estudios. Y ya estoy viendo cosas que no me gustan. Pero no os equivoquéis: aunque pensaba ponerme a escribir sobre los demás, algo me ha impulsado esta vez a escribir sobre mí mismo.

Estaba inmerso en un ambiente un tanto incómodo cuando me he puesto a reflexionar, y me ha asaltado una inmensa sensación de soledad. En un principio había pensado en ponerme a criticar la “cultura del alcohol”, pero un flash me ha inundado la mente. De repente me he sentido como si estuviera defendiendo unos principios vacíos y sin sentido, idealistas e inútiles. Me he sentido como un predicador en el desierto. Ya no sé si es que mis convicciones morales no tienen ningún sentido, o que quizás estén completamente equivocadas.

Desearía que el mundo entero se abalanzase sobre mí. O bien que me dijeran que soy un fanático pedante y romántico y que debo replantearme mi pensamiento, o que no estoy solo en este mundo de pasotismo general. Ambas cosas me valdrían. Pero no quiero estar en un desierto.

No quiero sentirme solo.

Elisa, te extraño.

Martes, 11 de Marzo de 2008, a las 02:00 AM.

Ahí queda eso. Arrivederci.

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