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La penosa tarea de leer el periódico

Juanlu001 — Sun, 14 Feb 2010 22:07:47 +0000

Penosa es la tarea de leer las noticias, igual da si es a diario, o una vez a la semana, o una vez al mes. Y penoso es el tener que elegir: ¿quiero ser un ignorante feliz, o una persona informada y amargada? Esto es lo que pienso cada vez que cojo un periódico, y muchas veces me dan ganas de cerrarlo de golpe y secarme las lágrimas mientras pierdo la mirada en el paisaje, apesadumbrado por la crudeza de la realidad. ¿Es mi deber conocer lo que sucede en mi comunidad autónoma, en mi país, en mi mundo? Seguramente sí. Angustioso deber, sin embargo.

Es curioso cómo a veces no puedo reprimir mi impulso, casi masoquista, de recibir mi dolorosa dosis de realidad. Recuerdo que una vez Elisa y yo pretendimos ojear los periódicos cada día en busca de alguna noticia feliz. Cuán inocentes… y cuán frustrados.

A veces es por la impactante portada. Terremoto, matanza, estafa. Miedo, estremecimiento, ira. Otras, son noticias menos relevantes, pero no por ello menos impactantes. El último juez honrado condenado; un cabrón estafador, impune; un político infame, laureado. En ocasiones ves imágenes desgarradoras, espeluznantes, aterradoras. También tienes ocasión de disfrutar con la foto de un sinvergüenza con cara de retrasado y sonrisa triunfal que acaba de engañar a medio mundo, o la de un dirigente acomodado con los ojos encendidos y en actitud violenta pronunciando un discurso populista, demagógico y efectivo. Hay otras noticias, sin embargo, que simplemente te remueven el estómago con el sólo hecho de expresar cuán estúpido, cuán caduco y vacío puede llegar a ser el “intelecto” humano. La crítica del último vestido de moda, una entrevista estúpida, un grupo ecologista con complejo de inferioridad, la foto de un futbolista donde debería haber una noticia de verdad.

Para mí, leer un periódico puede suponer arrugar las páginas con rabia en mis puños mientras decenas de quejas y gritos de rabia se agolpan en mi cabeza. A veces son tantos y tantos los gritos que no tienen espacio para salir… y se hunden en el fango de la miseria de donde salieron. El fango del mundo en que vivimos; un mundo que a veces me oprime y me humilla de tal modo que me hace sentir impotente. No soy lo bastante fuerte como para retener mis aspiraciones de arreglar un poco la parcela de la Tierra que me ha tocado, tan ásperos y crueles son los dueños de las parcelas más cercanas.

Muchas veces todos esos gritos quieren convertirse en un artículo de este blog, pequeño váter nauseabundo donde desahogo mi frustración una vez al mes. Este es el resultado de un estreñimiento.

Muchísimas gracias por leer. Hasta pronto.

Mi afición perdida

Juanlu001 — Sat, 26 Dec 2009 22:16:30 +0000

El artículo de hoy va dedicado a mi afición perdida: el baloncesto. Ahí estoy yo, con cara de furia irrefrenable y unas gafas ridículas luchando el balón con un maromo de aproximadamente mis mismas dimensiones. Fue precisamente al encontrar estas fotos perdidas en mi ordenador cuando me puse a recordar, y me invadió la nostalgia.

Nunca me ha gustado ver baloncesto; ni en televisión, ni en directo, por paradójico que pueda parecer. No se trata de que me enfadara o me levantara dolor de cabeza; simplemente no me llamaba la atención. Tantos años jugando a este deporte no consiguieron despertar ningún interés por ver a otros jugar… Lo cual no impedía que a mí me entusiasmara.

Los comienzos fueron duros, y se alargaron demasiado. En realidad, era tan malo que siempre tuve la sensación de que iba a años del resto de mis compañeros. Nunca pude superar mi lesión de rodilla, que me estuvo dando por el culo durante seis años de mi vida y de la que siempre recaía en los mejores momentos. Dicha lesión me convertía en el peor saltador de toda la liga…

Hay algo incluso peor que todo esto (que ya es bastante), y es que tardé años en encajar en mi equipo (creo que de hecho nunca encajé); de hecho durante esos comienzos tan largos fui algo así como la mascota (cómo duele la verdad…). Pero todas estas cosas (y tal vez otras) jamás consiguieron que el baloncesto dejara de encantarme, pues había una diferencia fundamental entre yo y todos los demás, incluido el rubiales de la foto: yo me dejaba los cojones cada segundo de cada partido.

Mis largos comienzos acabaron cuando empecé a tomar conciencia de mí mismo. Y ese proceso se plasmó en que, cada entrenamiento, yo era el que siempre iba primero en las primeras vueltas que dábamos a la pista, el que nunca tenía flato porque no se ponía a charlotear con el vecino, el que hacía los sprints cuando el entrenador lo exigía, el que nunca iba andando de un ejercicio a otro, y el que acababa con diferencia más cansado de todos. Esto, por supuesto, no me convertía ni mucho menos en el mejor del equipo (ojalá), pero siempre tuve la conciencia tranquila de que lo había dado todo en esa sesión.

Y el sábado, el día del partido, no era el que más minutos jugaba, pero puedo asegurar (y mucha gente también) que yo era el primero que llegaba a la canasta, el primero que volvía a defender y el que más cojones le echaba al partido de todo mi equipo. Lo que mis compañeros lograban con una buena dosis de habilidad, yo lo compensaba con una buena dosis de mala hostia.

Porque, amigos míos, y esta es mi parte favorita, cuando digo que me dejaba los huevos no estoy exagerando. Cuando saltaba al campo aún no estaba del todo activado, pero cuando alguien me metía un empujón sigiloso, o cuando fallaba una canasta, o cuando tenía que defender a alguien más gordo que yo, entonces me cambiaba el chip. Arriba y abajo y arriba otra vez, detrás de las gafas que necesitaba para ver toda la grada podía ver perfectamente mi expresión. Las más de las veces, para vergüenza mía en bastantes casos, me descubría gritando de rabia y dando un puñetazo en el banquillo; otras apretaba los dientes y guardaba fuerzas para correr más rápido, mientras sentía que estaba empapado de sudor.

Mientras escribo este artículo, siento una impotencia total a la hora de describir ese torrente de furia que me invadía en los partidos; una vez más, mi pobre lenguaje no sirve más que para acariciar lo que quisiera decir.

Muy pocas veces acabé un partido realmente satisfecho: me hacía sentir como una basura fallar a mis compañeros de equipo, por poco que me aportaran en el terreno personal. Y esto ha sido lo realmente frustrante para mí: sentir que, a pesar de todo el esfuerzo que hice para mejorar, nunca llegué al nivel que me habría gustado alcanzar. Pensar en esto ahora me hace sentirme triste de nuevo.

Las cosas empezaron a torcerse en mi último año, cuando a mi entrenador pasaron a importarle tan sólo los resultados y mi equipo empezó a considerar que los estudios eran algo secundario. Los anteriores fueron años dulces sin embargo: invictos en Madrid, campeones de la Comunidad de Madrid…

Ahora todo eso forma parte de mis recuerdos agridulces; esos recuerdos que llaman a la puerta en los momentos en los que estás feliz y en los momentos en los que estás cansado… “Ojalá hubiera sido mejor jugador”, pienso a veces, “para que así fueran unos dulces recuerdos, y no agridulces”. Esta es la historia de un jugador de baloncesto frustrado.

Muchísimas gracias por llegar hasta el final. Espero que te haya gustado: yo lo he dado todo para escribirlo.

Juanlu está estresado, dolorido y cabreado

Juanlu001 — Fri, 27 Feb 2009 14:32:40 +0000

Tardes. Buenas serán para algunos.

La razón por la que llevo más de tres semanas sin escribir es porque estoy en plena época de exámenes. Los borradores, los títulos y los temas se acumulan en sucesivos Post-It, y me encuentro totalmente desbordado.

Por si fuera poco, a pesar de estar en el Bachillerato Tecnológico (o algo que se le parece), la Lengua, la Literatura, la Historia y la Filosofía se congratulan en darme constantes quebraderos de cabeza, lo cual me cabrea hasta límites insospechados. Creo que 2º de Bachillerato no es el mejor momento para ensanchar nuestra cultura general, pero en fin. Habrá opiniones sobre esto.

Además de todo esto, me duele mucho la rodilla, ya que, como soy un poco torpe, ayer me caí mientras corría. Tengo una horrible herida sangrienta que se me pega al pantalón y que de vez en cuando me envía un guiño de dolor de lo más agradable. Y encima, un lumbreras sentado en un sillón pensó que un examen de Filosofía de Selectividad se puede hacer de una manera completa y detallada en hora y media, y se quedó tan pancho.

En fin, no me hagáis caso. Con la cabeza fría no me metería con el sistema, seguramente sea mi culpa por ser pelín gilipollas.

Hala, ahí va mi primer artículo de fondo en casi un mes. Que paséis buen fin de semana.

Cómo ser un Gilipollas

Juanlu001 — Sun, 06 Jul 2008 11:27:42 +0000

En esta cultura nuestra que gastamos abajo a la izquierda de Europa, utilizamos los insultos para todo menos para insultar, y eso hace que en ocasiones pierdan el valor para el que fueron creados. Aun así, todavía somos capaces en algunas ocasiones de expresar nuestro desprecio y desagrado para con una persona determinada: diciendo que es un gilipollas.

Decir que alguien es un gilipollas no es lo mismo que decir que es gilipollas. Sólo he repetido esta palabra tres veces y ya me suena raro. Cuando dices que alguien es gilipollas todavía puedes decirlo en tono cariñoso o desenfadado, queriendo significar que es idiota, o despistado, o inocente; y esto se utiliza en multitud de ocasiones, sin que en la mayoría de ellas queramos realmente ofender a la persona en cuestión. Pero cuando decimos de alguien que es un gilipollas, estamos hablando de una cosa mucho más seria, amplia y negativa.

Para empezar nadie le dice en la cara a otro que es un gilipollas. Nadie, o casi nadie: quizá el doctor House y pocos más; demasiado temerarios o, valga la redundancia, demasiado gilipollas. Cuando dices de alguien que es un gilipollas, estás expresando tu más profundo rechazo hacia su forma de ser: el gilipollas es una persona engreída, egocéntrica, que sólo mira por sus propios intereses y que utiliza a los demás como objetos para conseguir sus fines. Es incapaz de mantener relaciones interpersonales estables con la gente de su entorno cercano, ya que jamás reconoce una falta. Lo que es peor: un gilipollas no se va a la cama cada noche pensando “qué mala persona soy”. El gilipollas no es capaz de reconocer sus errores, ni tan siquiera de pedir perdón sinceramente. Toda muestra de arrepentimiento derivada de una “falta” —que siempre habrá sido apuntada por los demás— desaparecerá en pocos días y esa misma conducta volverá a repetirse, una y otra vez.

En definitiva: un gilipollas es un cabronazo, sin redención posible; una persona con una calidad humana ínfima. Y estos, amigos míos, son los que de verdad pudren el mundo desde dentro. Disculpad el ataque de pesimismo; ya nos veremos.

Dedicado a quien se dé por aludido.

Vencido por una ecuación

Juanlu001 — Sat, 17 May 2008 19:01:00 +0000

Mierda. Mierda y más mierda. Voto a tal, al chápiro verde y a todos los diablos del infierno, que diría Alatriste. Dos tardes de mi vida tiradas a la basura, prácticamente. No sé cuántas horas habré estado delante de la pantalla dándole vueltas al puñetero billar de las narices, elucubrando sobre cómo rayos conseguir con código un choque realista entre dos esferas. Pues nada, de nada ha servido, porque al final de todo me he rendido, he ido a una web, he copypasteado un código y problema resuelto.

El problema de todo esto no es el hecho de que podía haber copypasteado antes. Es que finalmente he sido vencido por la ecuación del puto momento lineal, que ni yo ni el tío al que he plagiado sabemos lo que es. Pero en fin, supongo que es un problema de que no se aún la física suficiente, o el ActionScript suficiente, o ese maldito examen de filosofía que anda pisándome los talones y que podía haber estado estudiando todas esas horas.

Maldita sea, voy a ponerme a hacer deberes de una santa vez. Y a ver cuándo acabo ese billar.