Y aquí estoy otra vez, después de este breve período vacacional por la cuna de la cultura occidental. Ha sido sin duda un viaje agotador, en el que no hemos parado ni un minuto de andar de acá para allá, viendo plazas, iglesias, fuentes y demás parientes. Pero también ha sido un viaje del que, como suele suceder, hemos extraído un porrón de anécdotas, nos hemos conocido todos mejor (para bien… o para mal) y hemos vivido una experiencia inolvidable. Pero a mí sin duda lo que más me ha gustado ha sido Roma.

La ciudad de Roma nos transporta automáticamente veinte siglos hacia atrás en el tiempo. En cada calle, en cada esquina pueden contemplarse todavía la enorme habilidad e inteligencia de los romanos: monumentales palacios, acueductos intactos a través de los siglos, puentes de piedra que aún se utilizan, colosos levantados en menos tiempo del que hoy día se necesita para arreglar una calle… Tal es así que es prácticamente imposible construir un suburbano en la ciudad, debido a la gran cantidad de ruinas olvidadas que aún se esconden debajo de los pies de los romanos. Y en medio de toda esta antigua grandeza derruida tenemos… el Vaticano.

Entrar en el Vaticano nos produce dos sensaciones contradictorias. Por una parte, piensas cómo una institución basada en un hombre que predicaba la pobreza y la humildad pudo haber construido esas faraónicas montañas de oro y mármol. Cuando dejamos este pequeño rencor a un lado podemos admirar la magnificencia, la grandiosidad y el esplendor del Barroco. Dicen que el Barroco es para los que no entienden de arte, ya que es tan recargado que te entra por los ojos aunque no tengas ni idea. Esto bien puede ser cierto, pero cuando entras en la Basílica de San Pedro sufres el peligro de quedarte sin respiración. En ella se pierde totalmente las nociones de distancia y tamaño: inscripciones doradas que miden como un jugador de baloncesto, pasarelas por las que puede circular un coche sin problemas… No hay palabras para describir el sobrecogimiento que me asaltó.

Claro que esto fue durante el día. Como en todo viaje de estudios, también pasaron algunas cosas por la noche que todos imaginamos. No voy a entrar en detalles pero, aunque no escribí ningún diario donde apuntar las vivencias e impresiones de cada día, una noche me tomé la molestia de escribir las sensaciones que me asaltaron en ese momento. Y al leerlas ahora recuerdo perfectamente la intención con la que lo hice: ahora esas sensaciones me parecen tan lejanas, que sería incapaz de reproducirlas ahora mismo, y me invade una especie de extrañamiento. Pero sé perfectamente que lo sentí, porque está escrito.

Este es el texto completo:

Aquí estamos, en algún lugar de Roma a las dos de la madrugada, en nuestro viajecito de estudios. Y ya estoy viendo cosas que no me gustan. Pero no os equivoquéis: aunque pensaba ponerme a escribir sobre los demás, algo me ha impulsado esta vez a escribir sobre mí mismo.

Estaba inmerso en un ambiente un tanto incómodo cuando me he puesto a reflexionar, y me ha asaltado una inmensa sensación de soledad. En un principio había pensado en ponerme a criticar la “cultura del alcohol”, pero un flash me ha inundado la mente. De repente me he sentido como si estuviera defendiendo unos principios vacíos y sin sentido, idealistas e inútiles. Me he sentido como un predicador en el desierto. Ya no sé si es que mis convicciones morales no tienen ningún sentido, o que quizás estén completamente equivocadas.

Desearía que el mundo entero se abalanzase sobre mí. O bien que me dijeran que soy un fanático pedante y romántico y que debo replantearme mi pensamiento, o que no estoy solo en este mundo de pasotismo general. Ambas cosas me valdrían. Pero no quiero estar en un desierto.

No quiero sentirme solo.

Elisa, te extraño.

Martes, 11 de Marzo de 2008, a las 02:00 AM.

Ahí queda eso. Arrivederci.

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